La amante de mi marido tocó el timbre de nuestra puerta el sábado por la tarde y, cuando abrí, me entregó su abrigo y me dijo: “Dile a Stephen que estoy aquí”.
Porque ella pensaba que yo era su empleada doméstica y su esposa desde hacía 12 años.
Me quedé allí de pie con su costoso abrigo en las manos mientras ella entraba con seguridad en mi casa, como si fuera suya. Era rubia, tendría unos veinticinco años y llevaba un vestido que claramente costaba más de lo que la mayoría de la gente paga de alquiler en un mes.
Miró a su alrededor en el pasillo con expresión crítica y dijo: “Este lugar necesita una reforma urgente, hablaré con Stephen al respecto”.
Stephen Walker era mi marido, o al menos lo seguía siendo en aquel momento, el hombre con el que había pasado más de una década construyendo una vida mientras trabajaba interminables horas para que pudiera convertirse en médico.
—¿Dónde está Stephen? —preguntó sin siquiera mirarme.
—No está aquí —respondí con calma.
—Bueno, ¿cuándo volverá? Porque no tengo todo el día —respondió ella con impaciencia.
—¿Quién eres? —pregunté, aunque la respuesta ya se estaba formando en mi mente.
Ella sonrió levemente y dijo: “Soy Amber, la novia de Stephen, y tú debes ser la criada o el asistente de la casa o algo así”.
Ella rió levemente, como si la situación le resultara divertida.
“Claro que sí, pero Stephen suele contratar personal que viste un poco mejor que esto, ¿eres nuevo aquí?”
En mi propia casa, vestida con vaqueros y una sudadera universitaria un tranquilo sábado por la tarde, al parecer parecía una empleada doméstica.
—Llevo aquí doce años —dije lentamente—, doce años, Stephen solo lleva cinco.
