Los días siguientes transcurrieron como en una neblina. Ethan no llamó. No envió mensajes. No vino al hospital. Al principio, su silencio me dolió como sal en una herida abierta. Luego, poco a poco, extrañamente, empezó a aclarar mis pensamientos.
Mi hermana, Megan Carter, se quedó a mi lado. Me ayudó a ir al baño cuando me ardían los puntos. Me cambió los pañales cuando me temblaban las manos de cansancio. Rellenó los formularios del hospital cuando no podía concentrarme lo suficiente para leer.
Al tercer día después del parto, mientras mi hijo dormía en la cuna de plástico transparente junto a mi cama, vibró mi teléfono.
Era el abogado.
«El papeleo está listo», escribió. «Puede firmar cuando quiera».
Me quedé mirando el mensaje un buen rato.
«Ven al hospital», respondí.
No quería esperar ni un segundo más.
Llegó esa tarde, maletín en mano, hablando con un tono cuidadoso y profesional. Firmé los documentos sentada en la cama del hospital, con el pelo recogido sin apretar y la bata aún abierta por la lactancia. Me explicó cada cláusula: propiedades en Dallas, inversiones diversificadas, acciones corporativas, fideicomisos garantizados, activos líquidos.
Doscientos millones de dólares.
Incluso oírlo en voz alta me pareció surrealista.
Pero esta vez no me sentí mareada.
Me sentí poderosa.
Una semana después, volví al apartamento que Ethan y yo compartíamos en el centro de Phoenix.
Él estaba allí.
Sentado en el sofá, mirando el móvil como si nada hubiera cambiado.
Cuando entré con la silla de coche, apenas levantó la vista.
«Pensé que te quedarías en casa de tu hermana», dijo secamente.
«Vine por mis cosas», respondí con calma.
Frunció el ceño. «¿Tus cosas? Yo pago el alquiler».
Antes, esa frase me habría destrozado.
«No te preocupes», dije en voz baja. «No voy a necesitar tu apartamento».
Se puso de pie, con la irritación reflejada en su rostro.
«¿Ah, sí? ¿Y cómo piensas sobrevivir? ¿Abrir un blog de maternidad?» Soltó una carcajada.
No respondí.
Entré en la habitación y abrí el armario.
