“Mira esa ola, Rebecca. Te juro que es más grande que tú cuando tenías cinco años.”
Parpadeé y volví a concentrarme en el presente.
—No es tu casa para que me prohíban la entrada —dije en voz baja.
—Oh, pero sí lo es —respondió Diana de inmediato—. Tu padre me lo cedió el mes pasado. Ahora me pertenece y no quiero que te acerques a él.
Una leve sonrisa asomó en la comisura de mis labios.
—Gracias por informarme sobre las cerraduras —dije.
Hubo una pausa en la línea. “¿Qué significa eso?”
Pero yo ya había terminado la llamada.
El silencio que siguió fue extrañamente apacible. La ciudad bullía fuera de mi ventana, pero dentro del apartamento todo parecía estar en calma mientras caminaba por el pasillo hacia mi pequeño despacho.
Me arrodillé junto a un viejo archivador metálico y abrí el cajón inferior. Dentro había un grueso sobre de papel manila sellado hacía años con cinta adhesiva amarillenta. Mi madre había escrito en el anverso con letra cuidada.
REBECCA. DOCUMENTOS DE LA CASA DE PLAYA. IMPORTANTE.
La palabra importante estaba subrayada tres veces.
Llevé el sobre de vuelta al escritorio y lo abrí lentamente. Dentro había papeles cuidadosamente organizados, entre ellos el documento de fideicomiso que mi madre creó poco antes de morir y la escritura oficial de la casa de playa en Cape Ann, Massachusetts.
Sentí una opresión en el pecho al pasar el dedo sobre su firma.
Ella sabía exactamente lo que iba a pasar.
Años atrás, me senté junto a su cama de hospital mientras ella luchaba por hablar debido al agotamiento de la enfermedad. La habitación olía ligeramente a antiséptico, pero ella insistió en que la ventana permaneciera abierta unos centímetros para poder imaginar la brisa marina.
—Rebecca —susurró mientras me apretaba la mano—. La casa de la playa es el legado de nuestra familia. Mis padres la construyeron ellos mismos y allí te criamos cada verano.
Recuerdo haberle dicho que deberíamos hablar de planes de tratamiento en lugar de propiedades, pero ella negó con la cabeza con obstinada determinación.
—Diana ha deseado esa casa desde el momento en que cruzó la puerta principal —dijo mi madre en voz baja—. La ve como un trofeo, no como un hogar. No voy a dejar que se la lleve.
Su abogada de toda la vida, Evelyn Porter, permanecía de pie junto a la cama explicando la estructura legal del fideicomiso mientras mi madre firmaba las últimas páginas.
En aquel entonces apenas entendía el lenguaje jurídico, pero una cosa estaba clara.
