Viktor se giró.
A pocos metros de distancia, una niña pequeña sostenía una bicicleta rosa descolorida. La cadena estaba oxidada y uno de los manillares estaba envuelto con cinta adhesiva. Su ropa era fina, sus zapatos estaban desgastados en las suelas y las gotas de lluvia se aferraban a su cabello oscuro.
No parecía tener más de siete años.
Viktor frunció ligeramente el ceño.
—¿Qué haces aquí sola? —preguntó.
La niña empujó la bicicleta hacia él con ambas manos.
—Por favor —dijo en voz baja—. Mi madre no ha comido en días. No puedo vender nada de la casa, así que vendo mi bicicleta.
Las palabras calaron hondo.
La gente solía cruzar la calle para evitar a Viktor Romano. Su fama se extendió más rápido que él.
Pero esta chica claramente no tenía ni idea de quién era él, o simplemente estaba demasiado desesperada como para importarle.
—¿Cuánto tiempo hace que tu madre no come? —preguntó Viktor.
La chica bajó la mirada hacia el pavimento.
—Unos días… creo —susurró—. Desde que llegaron los hombres.
Los ojos de Viktor se entrecerraron.
“¿Qué hombres?”
Miró a su alrededor con nerviosismo, como si alguien pudiera estar escuchando.
“Los que decían que mamá debía dinero. Se llevaron todo. Nuestro sofá, la tele, toda nuestra ropa… incluso se llevaron la cuna de mi hermanito.”
Viktor sintió que se le tensaba la mandíbula.
