Y señaló.
Pero no a ninguna de las mujeres.
Señaló hacia atrás.
—Ella.
Todos se giraron.
En la puerta del jardín estaba **Elena**, aún con el uniforme sencillo de limpieza y las manos húmedas del fregadero.
El silencio cayó sobre el lugar.
Una de las mujeres soltó una pequeña risa incrédula.
—¿La limpiadora?
Ricardo frunció el ceño.
—Gabriel, esto no es un juego.
Pero el niño caminó hacia Elena.
La tomó de la mano.
—Ella ya es mi mamá cuando lloro.
Las mujeres intercambiaron miradas incómodas.
Ricardo apretó la mandíbula.
—Elena solo trabaja aquí.
Gabriel negó con la cabeza.
—No.
Miró a su padre con una seriedad que no parecía de un niño.
—Ella se queda cuando todos se van.
Elena intentó soltar la mano del niño.
—Señor, yo no quise—
Pero Gabriel la apretó más fuerte.
—Ella sabe dónde está la caja donde mamá guardaba mis dibujos.
Ricardo se quedó quieto.
—Ella me canta la canción que mamá cantaba cuando no puedo dormir.
El silencio se volvió pesado.
