Solía pensar que la pérdida se curaría.
Mi mundo se derrumbó la noche que perdí a Owen. Lo más difícil no es el funeral ni la casa vacía; es cómo la vida insiste en continuar, incluso cuando la tuya se ha detenido.
Solía pensar que la pérdida se curaría.
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Tenía 19 años la noche en que sonó el teléfono.
Recuerdo cómo me temblaban las manos mientras respondía, con la taza de chocolate a medio terminar de Owen todavía caliente sobre el mostrador.
¿Rose? ¿Es la mamá de Owen?
—Sí. ¿Quién es? —pregunté.
Soy el agente Bentley. Lo siento mucho. Ha habido un accidente. Su hijo…
“¿Es esta la mamá de Owen?”
Apreté el teléfono contra mi oído y el mundo se redujo a un único sonido.
—Un taxi. Un conductor ebrio. No… no sufrió —intentó decir el agente.
