En el fondo del cofre había una carpeta gastada.

Los documentos revelaban que sesenta y cinco años antes, Harold había asumido discretamente la responsabilidad de una joven y su hija recién nacida tras la desaparición del padre del bebé. Pagó el alquiler, cubrió las tasas escolares y envió apoyo mensual durante años.

Cada carta que la mujer le había escrito había sido cuidadosamente conservada.

Por un momento, un pensamiento terrible llenó mi mente.

Harold tenía otra familia.

Me senté en el frío suelo del garaje y me tapé la boca.

“Oh, Harold”, susurré.

Oí el sonido de grava fuera.

La chica del funeral estaba en el umbral con una bicicleta.

“Pensé que podrías venir aquí”, dijo.

“¿Me seguiste?”

Ella asintió sin vergüenza.

“Cuando Harold me dio el sobre, dijo que era lo más importante que haría en mi vida.”

La miré detenidamente.

“¿Cómo te llamas?”

“Gini.”

“¿Y tu madre?”

“Virginia.”

El nombre resonó en mi pecho.

“¿Puedes llevarme con ella?”