Giré tan rápido que me golpeé el hombro contra la puerta del trastero. Una camioneta negra se había metido en el carril entre los trasteros. Se detuvo dos filas más allá, con el motor aún encendido. Los cristales estaban tan tintados que no pude ver quién estaba dentro.
Por un segundo, me quedé allí parada con el sobre de mi madre en una mano y la llave del trastero en la otra, sintiéndome como si hubiera caído en la trampa de otra persona. Entonces, el instinto finalmente se activó. Bajé la puerta del trastero hasta la altura de la cintura, me deslicé dentro y la cerré desde adentro hasta que solo quedó una estrecha franja de luz en la parte inferior.
Esperé.
Se oyó el portazo de un coche. Luego otro.
Unos pasos lentos se movieron sobre la grava.
Contuve la respiración tanto tiempo que me dolía el pecho. Los pasos se detuvieron frente al trastero número 15, y luego continuaron. Una sombra cruzó la franja de luz en la base de mi puerta y se detuvo. Quienquiera que fuera, se quedó allí el tiempo suficiente para hacerme saber que no había sido un accidente.
Entonces, una voz masculina me llamó, tranquila y casi amigable. ¿Señorita Carter? Solo queremos hablar.
No respondí.
Otra voz, más cortante esta vez: «Tu madre te involucró en algo que no debía».
La caja de documentos legales estaba a centímetros de mi zapato. Me agaché y abrí el sobre con dedos temblorosos. Dentro había una breve nota.
Emily, si alguien te sigue hasta aquí, no confíes en la policía, en Richard Hale ni en nadie de Lawson Financial. Coge la carpeta roja y sal por la valla trasera. Lo siento.
Richard Hale era el jefe de mi madre. O su antiguo jefe, técnicamente. Había trabajado para él diecinueve años como asistente ejecutiva en Lawson Financial Group en Columbus. Había asistido al funeral esa mañana con un traje gris y me abrazó como un tío afligido.
Los pasos se movieron de nuevo. Algo metálico rozó mi cerradura.
Abrí la caja de archivos y encontré carpetas bien etiquetadas, una memoria USB pegada con cinta adhesiva debajo de la tapa, varios extractos bancarios y una carpeta roja. A través de la cubierta translúcida ya podía ver copias de identificaciones, transferencias bancarias y un documento con la firma de Richard Hale.
El pulso me latía con fuerza.
La nota mencionaba una cerca trasera. Dirigí la linterna hacia la pared del fondo y vi una lámina de madera contrachapada apoyada detrás de unas cajas apiladas. La aparté y encontré un trozo de malla metálica cortado, lo suficientemente ancho como para que una persona pudiera pasar.
Afuera, un hombre dijo: «Abre la unidad, Emily. Tu madre está muerta porque dejó de cooperar».
Se me heló la sangre.
No había muerto. Estaba muerta. No fue un accidente. No fue un infarto en la carretera, como me había contado la policía. Fue algo deliberado.
Me metí la carpeta roja bajo el brazo, agarré la memoria USB y me arrastré por la abertura, enganchando mi blusa con el alambre. Detrás de mí se oyó un fuerte golpe contra la puerta del trastero, y luego otro.
Corrí hacia un estrecho canal de drenaje detrás de las unidades, tropecé con la maleza y no paré hasta llegar a la vía de servicio. Mi teléfono vibró de nuevo.
Otro mensaje del número de mamá.
Ve a ver a Daniel Brooks. Oficina del Registro del Condado. No confíes en nadie más.
Debajo, apareció un segundo mensaje un momento después.
Y Emily, si Hale te encuentra primero, quémalo todo.
